* * *

 Я вижу холм, где память обо мне

 ещё не оцифрована в огне

 коллекционном;

 где, упав на спину,

 катает глину личный скарабей.

 Miles Davis нам играет на трубе,

 воздушную сшивая паутину.

 И памятью расплавленный закат

 стекает на бумажный циферблат,

 на свежий холм,

 и дальше, на равнину,

 куда ещё не долетел песок...

 И жжёт трава, сканируя висок,

 и солнца луч срезает пуповину.

 24.03.09