Все лирики походят на блаженных,

 Они в травинке видят волшебство,

 От циника получишь слов прескверных,

 Смешает с грязью даже божество.

 Романтики! Что скажешь? Это нечто!

 Живут в Раю с любовью всех и вся,

 Определённость фаталистов безупречна -

 Что предначертано, то изменить нельзя.

 Теперь рассмотрим мира ахинею,

 Приправим чванством, дуростью и в печь,

 Не говорите, что мы стряпать не умеем,

 Пылай огонь, мы будем жечь и жечь.

 В седле прогресса обскакали мы минуты,

 За нами Смерть бежит, с лихвой задрав подол,

 Давно отмечены на пепле все маршруты,

 Плевать на стыд, сверкай худой масол.

 Отмашка, старт... сорвались и в забеге!

 Ну, кто вперёд? Костлявая прибавь!

 Коса навскидку... Вжик! И три колеки,

 Без допинга со Смертью не лукавь!

 Споткнулся первым доходяга - лирик,

 За ним романтик вяло зашагал,

 За сердце держится и безобразник – циник,

 Неужто фаталиста ждёт удар?

 Но нет, глядите, ставка поменялась,

 Смерть догоняет... И ещё рывок!

 Выходит в лидеры... не зря тренировалась,

 Обходит всех! И за короткий срок!

 Но, что такое? Финиш проскочила!

 Почётный круг... затем пошёл второй...

 Тут кто-то крикнул из толпы: - Судью на мыло!

 И Смерть не мешкая взяла судью с собой. ©