* * *

 Возможно, я и «отщепенец».

 Но, право, разве ж это грех, –

 Бросать в глаза порокам перец,

 Когда все ждут слез и потех?

 Другое дело – смысла мало

 В этом рассеяньи обид.

 Но кто-то ж должен стирать сало

 И жир с души, что не хандрит?

 А получать пинки не ново

 Не мне и не родне моей.

 Пусть с каждым днем враги суровей,

 И пусть они нас бьют больней.

 В долгу мы редко остаемся,

 Но мы в душе ведь мирный люд.

 И хошь не хошь, а все придется

 На них плевать, раз в нас плюют.

 Это устройство мирозданья

 Мы неразумным назовем,

 Ибо добра от поруганья

 Мы не дождемся и не ждем.

 И хочется то просто мира,

 Благоразумия идей.

 Но нет, играет этой лирой

 Сатира или фарс-злодей.

 Когда-нибудь все утрясется.

 (После сверхвстряски мировой.)

 И к нам покой и мир вернется,

 И станет враг, как друг, как свой.

 из 7 альбома