ЦИНИЧНОЕ

 Признаюсь вам, мне самому противно

 Бывает иногда читать стихи,

 Их превосходство мучится бессильно

 Над жизнию, в которой мы – штрихи…

 К пейзажу, разделенному на грани:

 Уныние – веселье, хаос – ритм.

 Стихи – они ведь тоже поле брани,

 Они ведь в чем-то тоже поле битв.

 Рифма одна к другой, - и смыл ясен,

 И смысл нам велит идти за ним.

 Но смысл этот, он часто опасен…

 Москва была и будет – Третий Рим.

 Меня трясет от лучезарной неги.

 Мне камни в стопы, и вперед, вперед.

 Произрастут молоденьки побеги,

 И мы плоды отправим в грязный рот.

 И жизнь, и смерть, - теченье колесницы.

 И дом построен, и красивый дом.

 Журавль в небе и в руке – синицы.

 И вместо крика в горле боли ком.

 А счастье будет! Верю, жду, надеюсь.

 Даже гадаю в солнечных часах.

 Проходит злость, и я звездой согреюсь.

 Циничное проходит даже в снах.

 Я знаю цену – потому циничен.

 Но что ценить, когда всего полно?

 Стоит мой дом. И путь мой мне привычен.

 И жизнь моя – без красок полотно.

 Но разгадаю в будущем веселье.

 Я повторяться вовсе не боюсь.

 Хочу пути иного, новоселья,

 И надо то, чем я вдруг возгоржусь.

 Мне надо то, что нервы мне залечит,

 Мне надо, чтоб звезда сказала мне:

 «Иди за мной, и будет тебе встреча

 С осенью яркой, что ведет к весне…»

 из 12 альбома