Рука болит и нету сил писать:

 Я не поэт, я только капля в море,

 А жизнь моя - одна из тех историй,

 Каких не сочиняют небеса.

 И все, кого люблю, лишь только люди -

 Пьют горький кофе в спешке по утрам,

 Нет времени пожить, ведь "им пора"

 Идти. Так было, есть и, может, будет.

 От звуков скрипки кругом голова,

 От дискурса тошнит и кровь из носа.

 В углу сидят проклятые вопросы,

 Крадут мои бесценные слова.

 Крадут мои слова, а надо жить,

 С самой собою как-то объясняться.

 В хаосе из космических вибраций,

 О боги, Ариадны нить лежит.

 Но скоро май, и город расцветёт,

 Пойдут под солнцем люди с жизнью в лицах...

 Ни солнца им забыть, ни измениться.

 Судьба в руках. Их рок, как надпись, стёрт.

 Я не поэт, я только капля в море,

 И надо мною властвует весна,

 Как над людьми, кому их жизнь тесна...

 Я не поэт, я n-ный голос в хоре.