Виртуально Я. Литература для всех Стихи, проза, воспоминания, философские работы, исторические труды на "Виртуально Я"
RSS for English-speaking visitors Мобильная версия

Главная     Карта сайта     Конкурсы    Поиск     Кабинет    Выйти

Ваше имя :

Пароль :

Зарегистрироваться
Забыли данные?




Любовь не вечна

 Прости. Но у меня другая.

 

 Да, я нашел девушку своей мечты. Став для нее самым лучшим исполнением желаний. Это чувство и взаимность трудно передать словами. Каждый, наверное, испытывал что-то подобное в своей жизни. Но чтобы так...

 

 Начать, наверное, следует с себя самого. Я, как ты знаешь, обычный парень. Не слишком успешный, но и не балбес. У меня - как и у всех - есть свои достоинства и недостатки. У меня высокий рост и плохое зрение, приходиться носить очки. И, что куда хуже, я очень долго думаю о том, что сказать в определенный момент и часто за меня отвечает кто-то другой. Да, эта черта мне во многом не нравиться. Подобрать идеальный ответ и не сказать глупость. Кажется ерундой, но из за этого я чувствую себя идиотом в больших компаниях.

 

 Да, поэтому я и решил стать писателем. Долго думать о том, что рассказать и как... Но когда все логические и эмоциональные цепочки сольются воедино - рассказать потрясающую историю! Естественно, на бумаге. Потому как в ораторском и актерском искусстве... или, как я прочитал недавно, "в навыках самопрезинтации" - я полный ноль.

 

 Но очень приятно, когда ты слышишь выведенную тобой константу из уст твоих знакомых. Они приравнивают сказанные тобой слова к собственным мыслям. Это приятно. Но ни разу я не пытался их разубедить и настоять на своем авторском праве - ни это ли есть вещественный результат успешной умственной работы? Даже если в этом раскрывается очень большая ошибка.

 

 Но подмечать главное и превращать это в поговорку - одно. Куда сложнее написать целую книгу, или хотя бы рассказ, из ранее осмысленных тобой констант. Это тяжело. Потому как во время того, как ты трудишься над идеальным исполнением - ты сам становишься самым яростным критиком. Часто скидывая все неудачи в мусорную корзину. В моем случае, электронную. С последующем удалением.

 

 Сейчас, печатая эти строки, не уверен - постигнет ли эта участь данный рассказ или нет. Но раз ты смогла это прочесть - ему повезло.

 

 Итак, моя любовь. Как я нашел ее.

 

 Как ты знаешь, я пробовал встречаться и раньше. Дело даже доходило до совместного сожительства. Помимо внешних данных я не обращал внимания на внутренние. Мне и тем, с кем я встречался, становилось скучно. Я со временем, да и они, превращались в лучшем случае в друзей. "Просто друзья", говорили мы друг другу избитую до боли в пояснице фразу.

 

 Очередной раз расставшись и задумываясь о том - что же мне в моей жизни не хватает, я понял - мне нужна родственная душа. Та, кто окажет мне поддержку в написании книг. Возможно, сама будет очень активно в этом участвовать. А значит, она должна быть художницей, поэтессой... Той, кто хочет творить искусство. Вместе с этим, у нее просто обязано быть доброе сердце. Мы должны под огдним углом смотреть на мир и желать людям лучшего. Другими словами - должна быть минимально зависима от зависти.

 

 Тут, скажу честно, я обдумал и материальный момент. Нам надо на что-то жить. Да, согласен. Я и работаю. Да, пусть сторож в библиотеке и соседствующим с ним кладбищем через сутки. Пусть. Но это меня кормит. И дает массу времени для писательской работы. Хотел бы я чтобы последняя меня обеспечивала... Но пока этого не случилось - и это вполне себе подойдет.

 

 Да, кладбище через сутки, мягко говоря, не лучший вариант. Но есть хоть какое-то разнообразие. Есть время подумать... Ты бывала на кладбище ночью? Сторожила его, глядя на великое множество могил через окно? Такое же огромное количество историй на ум и приходит. Особенно, когда понимаешь: это не ты на него - а само кладбище смотрит на тебя через окно. И диктует свои истории. Брр... Хм. "Ужасть", как любила говорить моя матушка.

 

 "Что мне терять?" - подумал я.

 

 И оказалось, что действительно нечего. Хуже ведь не будет и интернет меня не укусит. Да, может напишут "каку-нить гадость". "Каку-нить гадость" слышу я постоянно.

 

 Я оформил анкету на одном из сайтов знакомств. Написал все по честному, примерно как сейчас. Только короче.

 

 Вначале я заходил на этот сайт тайком в течении каждого часа. Потом дня. Потом дай бог раз в неделю. А потом забыл о том, что я кого-то там искал.

 

 Весна выдалась жуткой, много людей ушло. Не знаю сколько родилось, но мне казалось город пустеет. Возвращаясь домой, я прикидывал : "Если поделить на количество кладбищ... Хорошо, у нас около двух сотен в месяц. В городе десяток кладбищ, какое меньше, какое больше. Выходит что-то около десяти тысяч для города с населением двести... Черт, наверное где-то ошибся в расчетах. Для сравнения, в библиотеку ходит около сотни. И те, в общем-то, одни и те же. Если учитывать школьников, с их докладами...".

 

 Сев за компьютер, проверил почту. Кто-то написал - ОНА!

 

 За ее коротким "Привет!)))" скрывалось для меня очень многое. Волнение заставило волосинки на моей коже приподняться. "Что же ей ответить... Что?" И как всегда я задумался. И не заметил как она отключилась от сети.

 

 Вздохнул. Тоже мне, писатель. Не знаешь как начать роман. Роман - во всех смыслах этого слова. Перебрал разные варианты. Теперь, когда она вышла, времени хоть до утренней смены в библиотеке.

 

 "Привет, давай знакомиться... Нет, слишком обычно. Надо оригинальнее. Не хочешь связать судьбу с кладбищенским сторожем-писакой?))))... Чушь. Полная. Но уже весело. А как ты смотришь на то, чтобы вместе написать роман? Вот. Вот, молодец. Это уже близко к тексту. Но все равно что-то не то. Давай напишем роман? Слишком коротко и грубо. Первый вариант был лучше. Добавить бы туда..."

 

 "Что молчишь?"

 

 Я не заметил как она вернулась.

 

 "Прости, я не ожидал что кто-то напишет. Не знаю что и сказать".

 

 "Ааа..."

 

 "Не пойми не правильно, мне давно никто не писал. Я уже и не знаю, вымысел ты или реальность".

 

 "Вот!))) Вот, уже лучше. Продолжай)"

 

 "Ты читала мою анкету?"

 

 "Да. Поэтому я и здесь. Или ты решил ей отпугивать?"

 

 "Нет, что ты..."

 

 "Учти, этот номер со мной не пройдет. Я тебя не боюсь!))))"

 

 "Неее... Я просто хотел найти... Вот. Ты уже что-то написала. Хочу признаться, ты мне нравишься".

 

 Она ответила смайликом стеснения.

 

 Так и началось. Мы быстро нашли общий язык и разговор строился сам по себе. Конечно, я хотел показать себя с лучшей стороны. Она же хихикала и называла саму себя идиоткой. Идиоткой, с красивой и доброй душой? Я согласен!

 

 Мы жили в разных и слишком далеких друг от друга городах. Она в культурной столице, я в провинции. Мы старались не придавать этому значения. Хотя, я уже прикидывал варианты и откладывал деньги чтобы устроить нам долгожданную встречу-свидание.

 

 Фото. Свое фото я вставил стандартное. Ту самую толстую рожу после службы в армии на фоне автовокзала. Что и сказать. Не любитель я фотографироваться. Ее... На ее фото я налюбоваться не могу. Даже распечатал, чтобы всегда носить ее рядом. Да, приходило на ум, что оно фейковое, - но признаюсь честно, (только ей не говори) - уж больно тощая, как по мне.

 

 С тех пор мы постоянно списывались и созванивались. Чертово кладбище обладало поразительно плохой связью. Каждый раз, когда я зависал в сети или обрывался звонок - она говорила:

 

 - Тебя опять куда-то зомби утащили?

 

 Я смеялся.

 

 - Имей в виду, если я решу что ты меня бросил или не хочешь со мной разговаривать - помощи не дождешься. Понял?

 

 - Понял, - отвечал я, проходя очередную могилу.

 

 Да, наверное, ты скажешь что не пристало на кладбище смеяться. Сюда люди приходят погрустить, проведать близких. Я знаю это и уважаю эти чувства. Поэтому я всячески пытался сдерживаться. Впрочем, это не всегда удавалось.

 

 Мы созванивались по скайпу. Говорили обо всем и обо всех. Каждый раз мне приходилось ждать пока она (наконец!) будет готова.

 

 - Ты мне нравишься и не накрашенная.

 

 - Не говори так... Мне обидно. И вообще, настоящий джентльмен должен немного подождать свою девушку на свидании. Не пристало...

 

 - Все, все. Я понял.

 

 - Не пристало даме, выходить в свет в чем мать родила! Надо подготовиться и сразить мужчин на повал. Вот так, мой сладкий!

 

 Ее фото и она сама - не фейк. Она реальность. И от этой реальности я без ума.

 

 Мы очень скоро перешли на тему писательства и "всего, что с этим связано". Она тоже пробовала писать и выкладывала свои рассказы в интернете. Всегда пыталась написать жуткую и страшную историю в духе Стивена Кинга. Напугать до чертиков. Но, как сама и признавала, получались лишь забавные зарисовки про мертвецов. Она не умела заканчивать истории и оставляла в конце многоточие...

 

 Что же. Почему бы и нет? Ведь в ее историях тоже очень много человеческого и позитивного. Не всем же превращать загробный мир в жуткие и страшные сны. Ведь столько хороших людей покинули наш мир. И их, надеюсь, значительно больше чем плохих.

 

 Я показывал ей свои рассказы. Детективные, приключенские и фантастические истории и зарисовки. Не самой высшей пробы - но ей нравились. Она просила написать еще и я с удовольствием отсылал ей новинки. И пусть на этих бесконечных сайтах нас придавали жестокой критике (такое ощущение, что мы не оправдывали больших надежд того, кто вложил в нас столько времени и сил!) - для честности надо признать, что были и хорошие слова. Для них, для людей которым нравилось, или, если хочешь - друг для друга - мы и писали.

 

 Настал момент, когда у меня появились и время и деньги. Прошло почти полтора года как мы познакомились и в новогодние праздники я сообщил ей что хочу приехать. Чтобы добавить огоньку - чуток приврал: "Я написал "Цельный Роман!".

 

 Но она попросила этого не делать. Забыть.

 

 Я испугался.

 

 "Наверное у нее кто то есть", думал я, "Наверное я просто опять хороший друг и ничего более".

 

 В тот день я напился и забылся. Черновик "Цельного Романа" так и остался до сих пор ненаписанным. Хорошо, что взял отпуск. Иначе просто уволили.

 

 - Почему? - спрашивал я ее. Или себя. И не находил другого ответа, как в недостатках себя самого. Быть может ей нужен лучший. Успешный, красивый. Это все, пока, не про меня.

 

 Но она достойна. Но она не отвечала. Раз в неделю узнавала как у меня дела. Узнав что у обоих все хорошо, мы замолкали.

 

 Я вернулся на прежнюю работу. Перестал читать и писать по вечерам. Все казалось бессмысленным. Чертов "Цельный Роман" сгорел в печи сторожки вместе с остальными надеждами на успешность. Признаюсь - стало легче. Груз прошлого не давил. Я, отказавшись от всего, чем мог продолжал жить дальше.

 

 Но я решился к ней приехать. Все таки у меня оставался ее телефон и примерный район проживания. Я решил приехать и поставить перед фактом. Да, спустя полгода. Да, надо было ехать раньше. Но если я не решился тогда - когда бы решился? И только и делал что жалел о упущенной возможности.

 

 Позвонив ей, я все рассказал. Сказал что нахожусь в культурной столице и собираюсь промотать все заработанные деньги.

 

 - ...Устроюсь на работу и буду здесь жить. А ты бойся, слышишь меня? Бойся однажды встретить меня, своего провинциального зомби.

 

 - Хорошо, - сказала она и продиктовала свой адрес.

 

 Это оказалась городская больница. Или госпиталь. Разницы в этом для меня не существовало - но все вставало на свои места.

 

 Она вышла ко мне в приемные покои. Да, это она - такая же худая как и на снимке.

 

 - Привет, - сказала она. - Давай пройдем и сядем.

 

 Помимо бронхита и сахарного диабета, у нее обнаружился рак шейных позвонков. Дрянная зараза маскировалась под симптомы других болезней, оставаясь при этом не замеченной. Спустя пару дней ее выпишут домой и оставят...

 

 Грустно. Это слово только намек, что творилось в душе.

 

 - Это ничего не меняет.

 

 - Дурак! Это меняет все!

 

 И убежала прочь.

 

 Я, как и обещал, устроился работать в ее городе. Матери домой сказал, что "все хорошо. Но скоро не приеду".

 

 - Какая ирония! - сказал бы я на твоем месте, узнав что я опять стал работать на кладбище. Порядки те же, работы больше. Да, что и говорить! Так как я напрягался тогда - не идет в никакое сравнение с ее мучениями.

 

 Она свыклась. Я продолжил писать ей рассказы. Она поинтересовалась где же мой "Цельный Роман"? Я соврал, что оставил его дома. И пообещал восстановить его, если дома не найдут.

 

 - Смотри у меня, - сказала она и поспешила к домой.

 

 Мы не целовались. Она боялась что и я заболею. Позволяла лишь в щечку. Иногда. Но в тот последний раз я не решился и этого сделать. Думал, что завтра успеется.

 

 А завтра не успелось. Я отпустил рабочих и сам откопал ей могилу. Слезы на глазах мешались с дождем. Скинул гребанные очки. Говорят, что в дождь уходят только хорошие люди. Уж не знаю как всегда - но сейчас это именно так. К утру закончив, я сел в сырую землю. Туда, где вскоре появиться она. Хотел бы я, чтобы вернулись рабочие и прикидали меня землей. Хотел бы я уйти рядом с ней.

 

 Только будь сам на ее месте - такой роскоши ей не позволил. Вторгаясь из ада разрушал ей райскую жизнь!

 

 Смешно.

 

 Похороны закончились быстро. Многие знакомые и близкие давно знали, что этот день когда-то случиться. Да и дождь для этого постарался. Я же стоял в стороне и слушал печальные речи. Чувствовал всей душой плачь матери и ее горе. Видел то, как отец не осмелился подойти к могиле. Как друзья общались между собой, стараясь не думать о грустном. Впрочем, я тоже в тот день не осмелился попрощаться с ней, будучи пьяным.

 

 Но к полудню все разошлись. Я тоже побрел домой - надо купить очки и готовиться завтра на работу.

 

 - Прости меня, но у меня другая. Сложно жить с постоянными мыслями о прошлом.

 

 Ты промолчала. Луч солнца защекотал ушко, но я не принял это за ответ. Знаешь, ведь я так и не признался в любви. Прости.

 

 Теперь мы встречаемся тайно. Но почти каждый день или каждую ночь. Навещая, я рассказываю тебе новую историю. Или новую главу романа - который, без тебя, я так и не сяду никогда писать. Сил хватает только на рассказы по вечерам. И мне хочется верить, что ты в это время - приглядываешь за мной в окно и подсказываешь что писать дальше...




Лирика

      Версия для печати
      Читать/написать комментарий                    Кол-во показов страницы 7 раз(а)





Рекомендовать для прочтения


Проверить орфографию сайта.
Проверить на плагиат .
^ Наверх




Авторы Обсуждения Альбомы Ссылки О проекте
Программирование
Hosted by Хостинг-Центр