Philippus Arab

 Мавр, обретший Мгновенье Удачи,

 Не поверит Удаче своей:

 И ревниво Сокровища пряча,

 Понесется куда-то скорей,

 Чтобы спрятать, укрыть, и подоле

 Наслаждаться заветным Добром –

 И доволен он новою Ролью,

 В Декорациях пышных Хором…

 Долго ждал он Признанья и Славы,

 По Ступеням, борясь, восходил:

 Унижался, расталкивал Слабых,

 И Чужое к себе уводил.

 Пировал, покупая втихую,

 Что не грезил Мечом обрубить,

 Ради Голода Жаждой рискуя –

 Чтобы после ее утопить…

 Только в Смуту восходят такие,

 И "Своими" покажутся там,

 Где Мошны заправляют тугие,

 Где Клинки воздают по Делам,

 Где в Почете у Тьмы Безразличных

 Лишь Угода их низким Страстям:

 Но Всевластия Срок ограничен –

 И уходит оно по Костям…

 Праздник ныне закатят Великий

 Ведь Величию – тысяча Лет! –

 Утопающий в Грохоте, Крике,

 Град забыл про Вопрос и Ответ.

 Он бежит от себя в Развлеченья,

 Взяв от Мира давно уже все:

 И по бурному Жизни Теченью,

 Его Тление в Море несет…

 Ненадолго дано удержаться

 На Плаву в этой мутной Воде:

 Праздник кончен – и Время прощаться –

 И от Правды не скрыться нигде…