Здравствуй, женщина!

 Быть может скуки ради,

 А может быть с тоски,

 Пишу к тебе…

 В моей судьбе,

 Ты встретилась случайно…

 Как многие другие ты ушла,

 Но след едва заметный

 Вдруг среди ночи будит,

 И за перо…

 Строка, еще,

 И начато письмо.

 Как женщина живешь?

 Кого -то ждешь?

 А может спишь?

 Какие сны тебя тревожат этой ночью?

 А может быть раздумья ,

 О суете мирской?

 О доме, детях, о тепле,

 Иль о добре и зле…

 Иль чувств нахлынувших толпа

 Тебя терзают не случайно…

 Мы потому живем

 Что страстен мир.

 Без страсти нету созиданья,

 И женщина – такое милое созданье,

 К тому одна из тысячи причин.

 Вот за окошком крик кошачий…

 Ищет каждый себе доступную утеху…

 Но я пишу не ради смеха.

 Паяц смеется над собой…

 А тут хоть падай или стой,

 Рискуешь быть самим собой!

 Уроки жизни не учи…

 Они как счастье, как талант

 Приходят сами.

 И говоря уж между нами,

 Быть может в этот раз

 И обойдешь утеху ты,

 Но я в письме

 Напомню о себе…

 И ласково в тебя войду,

 Войду словами…

 И ты вздрогнешь от ночи томной…

 Как жаль что я так далеко…

 Любовь дается не легко,

 Нам в одиночку…

 О! как бы хорошо вдвоем

 Уйти в безумство…

 Окунуться и обжечься,

 И в неге встретить утро… вдвоем.

 Пишу к тебе, рука дрожит,

 Трепещет сердце и буквы

 Превращаются в портрет…

 Тебе привет!

 Я встречи жду!

  А. Байбаров. 1971 г.