Слезный дождь

 зарядил моросить,

 ветром, всхлипнув,

 бормочет на идиш.

  – Ты меня не простишь….

 Я тебя не пойму,

 хоть наш бог

 милосерд и всевидящ.

 Он напрасно

  стучится в зонты,

 и, как будто,

 рыдает на скрипке….

 Погибает подкидыш.

 А…

 всем…

 всё равно,

 мы расплавлены

 в яростной сшибке….

 Идиш….

 Русский….

 Латынь….

 Мы все вместе стоим,

 за бесплатным обедом….

 И….

 Ужином.

 Дождик шпарит вовсю.

 Мы молчим.

 МЫ МОЛЧИМ….

 Ничего уже больше….

 Не нужно нам.