Жертва Художника

 Под Куполом друвнего Храма Художник

 Прекрасные Лики в Забвенье писал, –

 Но Духом томился, тоскуя о Мощи,

 Что только предчувствовал, но не познал.

 И ради Познанья такого решился

 Однажды с Вершины на Землю сойти,

 И в Мир, одинокий, наощупь пустился,

 Чтоб Мощь наконец в этой Жизни найти.

 И Дух прошептал ему: «Правильно! Ну же!

 Не бойся, ведь Страх – это тот же Канон

 В котором ты Лики творил, неразбужен,

 И видел Другими увиденный Сон!»

 «Себя обретёшь ты Свободною Волей,

 Чей Образ невиданный в Яви создашь –

 И жить будешь с ним, его Счастьем и Болью,

 и Жертвой ему за Служенье воздашь!..»

 И взялся Художник за Кисти по-новой,

 Творя Интуицией нечто Своё –

 Фантазия вслед за мистическим Словом

 Могучим Потоком в нём Оду поёт:

 О Скалах, горящих Огнём Самоцветов,

 О Мраке, что Свет растворяет в себе,

 О Жажде Томленья в Личине Аскета,

 О неумолимой, жестокой Судьбе.

 Так Демон явился ему наконец-то,

 Зрачками бездонными в Очи глядя –

 И Руки сковал Одержимостью цепкой,

 Отныне их в Путь за собою ведя.

 С тех пор жил Художник, творя непрерывно, –

 Шокируя Мир, возвышаясь в Труде,

 Он Мастером стал дерзновенным и сильным,

 Даря свою Жертву одной Красоте...

 И Демон в Рисунках восстал из Забвенья –

 Любви предавался и в Кручах парил –

 Во Плати и Крови, в Мелодии, в Пенье

 Гордыню свою над Землёй воцарил.

 Он Вечности требовал, Власти и Славы

 Хотел безраздельно над всем, что живёт:

 Над тем, что в Пыли, беззащитно и слабо,

 Над тем, что на Помощь Пощаду зовёт.

 Однажды Художник писал принародно,

 Желая Величье своё утвердить:

 Невиданный Остов Картины огромной

 По Замыслу должен был Сон воплотить.

 Но после Трудов непрерывных, бессонных,

 Которым он Силы до Капли отдал,

 Отпрянул, смотря на Шедевр сражённо:

 Повреженный Демон пред Взором лежал!..

 И вспять покатилась Судьба водночасье,

 Разящею Карой за Прошлое мстя,

 С Художника требуя Жертвы ужасной,

 Величие вновь к Униженью ведя.

 Ребёнок Творца – Плод Любви долгожданный –

 Глазами был Демон с прекрасных Картин:

 Отмечен Губой несмыкаемой, рваной,

 Он умер безвременно – молча, один.

 Рассудок у Мастера пал вместе с Волей,

 Исчезли Заказы, пропали «Друзья»,

 Писать он не мог ничего уже боле –

 Лишь грезил о Прошлом и слеп на Глазах.

 В Моменты Прозренья мечтал он о Ликах

 Которые видел отныне ясней –

 Неслышно вздыхая о Жертве великой

 В сверкающем Мраке гранёных Камней...