Мартынович Владислав Юрьевич

Жертва Художника

Жертва Художника

Под Куполом друвнего Храма Художник

Прекрасные Лики в Забвенье писал, –

Но Духом томился, тоскуя о Мощи,

Что только предчувствовал, но не познал.

И ради Познанья такого решился

Однажды с Вершины на Землю сойти,

И в Мир, одинокий, наощупь пустился,

Чтоб Мощь наконец в этой Жизни найти.

И Дух прошептал ему: «Правильно! Ну же!

Не бойся, ведь Страх – это тот же Канон

В котором ты Лики творил, неразбужен,

И видел Другими увиденный Сон!»

«Себя обретёшь ты Свободною Волей,

Чей Образ невиданный в Яви создашь –

И жить будешь с ним, его Счастьем и Болью,

и Жертвой ему за Служенье воздашь!..»

И взялся Художник за Кисти по-новой,

Творя Интуицией нечто Своё –

Фантазия вслед за мистическим Словом

Могучим Потоком в нём Оду поёт:

О Скалах, горящих Огнём Самоцветов,

О Мраке, что Свет растворяет в себе,

О Жажде Томленья в Личине Аскета,

О неумолимой, жестокой Судьбе.

Так Демон явился ему наконец-то,

Зрачками бездонными в Очи глядя –

И Руки сковал Одержимостью цепкой,

Отныне их в Путь за собою ведя.

С тех пор жил Художник, творя непрерывно, –

Шокируя Мир, возвышаясь в Труде,

Он Мастером стал дерзновенным и сильным,

Даря свою Жертву одной Красоте...

И Демон в Рисунках восстал из Забвенья –

Любви предавался и в Кручах парил –

Во Плати и Крови, в Мелодии, в Пенье

Гордыню свою над Землёй воцарил.

Он Вечности требовал, Власти и Славы

Хотел безраздельно над всем, что живёт:

Над тем, что в Пыли, беззащитно и слабо,

Над тем, что на Помощь Пощаду зовёт.

Однажды Художник писал принародно,

Желая Величье своё утвердить:

Невиданный Остов Картины огромной

По Замыслу должен был Сон воплотить.

Но после Трудов непрерывных, бессонных,

Которым он Силы до Капли отдал,

Отпрянул, смотря на Шедевр сражённо:

Повреженный Демон пред Взором лежал!..

И вспять покатилась Судьба водночасье,

Разящею Карой за Прошлое мстя,

С Художника требуя Жертвы ужасной,

Величие вновь к Униженью ведя.

Ребёнок Творца – Плод Любви долгожданный –

Глазами был Демон с прекрасных Картин:

Отмечен Губой несмыкаемой, рваной,

Он умер безвременно – молча, один.

Рассудок у Мастера пал вместе с Волей,

Исчезли Заказы, пропали «Друзья»,

Писать он не мог ничего уже боле –

Лишь грезил о Прошлом и слеп на Глазах.

В Моменты Прозренья мечтал он о Ликах

Которые видел отныне ясней –

Неслышно вздыхая о Жертве великой

В сверкающем Мраке гранёных Камней...