“Это не наш праздник.

 Мы не воевали, нам-то что?”

 Из разговора в магазине

 Мне старики с медалями родные:

 Они – отцы Победы, я – дитя.

 За каждый день мой – шрамы и седины

 Суровой платой выживших солдат.

 Мой прадед лег костьми под Сталинградом,

 Угнали бабку в черное ярмо,

 И скудный, драгоценный хлеб блокады

 Отец мой позабыть уже не смог.

 Легли знамена смерти в сорок пятом

 К ногам всех поколений – и к моим.

 Моя Победа! – За меня распятых,

 Прошедших сквозь войны кровавый дым,

 Моя Победа! – За меня смятенной,

 Пороховой, расстрелянной весны,

 Где жизнь – за две… И я прошу прощенья

 У не спасенной мной, увы, страны…