Одна на подоконнике. Так просто...

 Листва свое уже отзолотилась,

 И ветер в подворотнях.. Стала взрослой:

 Расплата за судьбы смешную милость.

 Уже в душе струится ощутимо

 Печаль от первой пирровой победы,

 И от того, что вдруг – впервые – мимо... -

 И от того, что вдруг – не мимо – беды...

 Окно в апофеозе листопада.

 Еще в ресницах золотится юность,

 И шепчет ветер: "Не грусти, не надо",

 И утешенье – в пестром шуме улиц