Виртуально Я. Литература для всех Стихи, проза, воспоминания, философские работы, исторические труды на "Виртуально Я"
RSS for English-speaking visitors Мобильная версия

Главная     Карта сайта     Конкурсы     Издательство    Поиск     Кабинет    Выйти

Ваше имя :

Пароль :

Зарегистрироваться
Забыли данные?




Поклонение

 Поклонение.

 

  Некоторые люди считают для себя низким зарабатывать деньги не умственным трудом, а устраивая различные шоу, вынося на суд зрителя свое мастерство, навыки и умения. Юристы, экономисты, инженеры, менеджеры, учителя – в общем, все те, у кого есть высшее образование, зачастую с презрением относятся к таким профессиям, как циркач, актер, танцор или, например, музыкант. Они с удовольствием водят своих детей на различные концерты, в театры или в цирк, сами с удовольствием приходят на фестивали джазовой или рок-музыки, но ни за что не хотят, чтобы их дети выросли артистами, постоянно проводя со своими любимыми чадами разъяснительные беседы, типа: “Ты можешь быть кем угодно в своей жизни – бизнесменом, прокурором, электриком, ученым или даже агрономом, но ты никогда не будешь выступать на сцене!” Еще с большим презрением эти люди смотрят на творческих самоучек, у которых нет вообще никакого образования, даже по своему любимому делу. К такой категории несознательных личностей отношусь и я. Имея за спиной всего лишь девять классов и два техникума, в каждом из которых я проучился по одному году и был с треском вышвырнут за неуспеваемость, я, тем не менее, оставался одним из лучших непрофессиональных гитаристов в городе. У меня была своя группа, которой пророчили неплохое будущее, мы часто выступали в различных клубах и на городских праздниках, и даже планировали в скором времени запись альбома. За неимением денег нам часто приходилось подрабатывать в переходах метро. И в один из таких прекрасных октябрьских дней я сидел с акустической гитарой в руках и наяривал в подземке незамысловатое соло, ожидая получить за это небольшую прибыль. Нельзя сказать, что граждане в этот вечер были как-то по-особенному отзывчивы. Деньги не лились рекой в мою старенькую бейсболку, как это иногда бывает, и я уже собирался заканчивать свой ненормированный рабочий день. Неожиданно в мою денежную казну прилетела 10-рублевая купюра, и я по привычке поднял глаза, чтобы посмотреть на своего даятеля. По коридору перехода, от пола до потолка исписанному нитрокраской из балонов-пульвелизаторов, от меня удалялась фигура молодой женщины, в белом плаще и с пакетом в руках. Мой взгляд еще на мгновение остановился на каком-то парне в черном пальто, с длинными светлыми волосами, собранными в хвостик, с лицом, изрядно украшенным пирсингом. “Чо-кого, тоже музыкант, наверное.” – подумал я и вернулся к своему соло. Через пару тактов я обратил внимание на чьи-то кожаные, с острым носком сапоги, так невзначай, припарковавшиеся рядом с моей бейсболкой. Я вновь поднял глаза вверх и увидел того самого молодого человека; оказывается, он не прошел мимо, а остановился передо мной с выразительной и настолько наивной улыбкой, что я на мгновение подумал, будто бы он немного дебил.

  - Здорово, брат. – начал он. По его голосу, сочетавшему в себе одновременно гордость и некоторую царскую величественность, я понял, что он вполне нормальный человек, в здравом уме и трезвой памяти.

  - Здорово. – настороженно отозвался я, пытаясь вспомнить в этом рокере кого-нибудь из своих знакомых.

  - Как жизнь?

  - Да, вроде, нормально. Мы знакомы? – все же спросил я, так и не узнав никого в этом новом для меня лице.

  - Я думаю, нет. – ответило мне лицо.

  - Что, так понравилась моя игра? – решил я съехидничать.

  - Ну, так, ни чего. – немного цинично последовал ответ. – Давно играешь?

  - Года три. – тут я немного расслабился. Видно, паренек просто решил пообщаться, как с музыкантом. – А ты играешь на чем-нибудь?

  - Да, тоже на гитаре.

  - А где тусуешься? Чо-то я тебя раньше не видел. Где-нибудь играешь?

  - Да, не удивительно, что мы раньше не встречались. Можно? – попросил он, садясь рядом и протягивая к грифу левую руку. Я отдал ему гитару и приготовился слушать.

  - Расстроена. – констатировал он, проведя большим пальцем по открытым струнам.

  - Она сама по себе не строит. – пояснил я. Незнакомец начал играть перебором какую-то мелодию, очень красивую и нежную. Надо признаться, играл он ее с чувством и довольно качёво, под такую музыку я обычно накуриваюсь и релаксуюсь где-нибудь в безлюдном месте; захотелось даже немного подумать о высоких материях, почему-то.

  - Как ты думаешь, для чего создана музыка? – спросил он меня, продолжая играть. Я задумался и не знал, что ответить. Да и почему именно создана, собственно говоря?

  - Не знаю. – признался я. Тут меня охватило странное чувство, которого я раньше никогда не испытывал. В переходе пронесся прохладный ветер, чуть приподнимая над землей газетные листы, он оставил после себя какую-то свежесть и приятный аромат. Где-то внутри души появилось сильное желание жить, что довольно редко со мной бывает. Незнакомец продолжал играть, постепенно сменяя перебор на бой, увеличивая громкость и силу звучания. Казалось, время остановилось, и не хотелось никуда идти, так бы сидеть вечно и слушать эту мелодию. Неожиданно для меня самого на моих глазах стали выступать слезы. Мимо проходила какая-то женщина. На минуту она остановилась и прислушалась. Она стояла так некоторое время, не отрывая глаз от моего нового знакомого, а он все продолжал играть. Я сдержал себя, чтобы не расплакаться, делая вид, будто бы мне стало не интересно и, вообще, уже надоело слушать эту мелодию. Музыкант закончил. Он повернулся ко мне и с какой-то ухмылкой снова спросил.

  - Ну, дак как ты думаешь, для чего создана музыка?

  - Что это?

  - Это музыка с Неба.

  “Странный ты какой – то. Ну ладно, чувак, с неба, дак с неба.” – подумал я про себя.

  - Чо-то я ее раньше не слышал…

  - Не удивительно. Ты же там никогда не был. – перебил он меня. – “Сам сочинил?” – хотел я добавить, но не успел.

  - Пошли со мной. – позвал он меня. – Ты ведь так и не ответил на мой вопрос.

  Он вернул мне гитару, встал и, не дожидаясь, направился к выходу. Я собрал вещи и поспешил за ним.

  Незнакомец привел меня в парк, в котором на летней сцене, окруженной со всех сторон пьяной толпой, играли какие-то рок группы. В воздухе воняло перегаром, люди, разгоряченные спиртными напитками, орали, матерились, свистели и пытались танцевать. В общем, все, как обычно.

  - Я и не знал, что сегодня где-то концерт. – немного озадаченно произнес я тихо. Да и какой концерт в середине октября? Мой новый знакомый, как не странно, услышал и улыбнулся мне в ответ.

  - Что они делают? – спросил он.

  - Играют. – последовал ответ из моих уст.

  - Нет, что они делают?

  Я, не понимая, чего от меня требуется, получше пригляделся к выступающим на площадке музыкантам. Надо отдать должное этим ребятам, по подаче они не уступали даже самым профессиональным панкерам. Гитарист сидел на коленях и, опустив голову, шпарил свое соло, местами облизывая гриф языком. Вокалист агрессивно кричал, подпрыгивая, и выкидывая вверх знак иокорнуту, а глядя на басиста можно было подумать, что ему просто не хватает места на сцене, которая, кстати, была оформлена в соответствующем стиле: по середине возвышался перевернутый крест, на инструментах висели пятиконечные звезды и черепа, в углах горели факелы. Честно признаться, мне стало не по себе от этого места и захотелось либо уйти, либо тоже сделать себе ирокез и начать орать, размахивая все той же иокорнутой.

  - Ну, колбасятся панки. – наконец, ответил я. – Что, эта музыка тоже с Неба?

  - Нет. Она из ада. Но все-таки, что они делают?

  Я не совсем понимал, что от меня было нужно этому чудаку, однако посмотрел на сцену еще раз. В этот момент гитарист бросил свой «fender», полил его водкой и поджег на глазах у изумленной толпы, после этого он, все также продолжая стоять на коленях, поднял вверх руки и торсом опустился вниз, его черные, кудрявые волосы распустились по полу, едва не касаясь пламени. Теперь я понял, чего от меня хотел этот незнакомец. Мне был известен ответ на его вопрос.

 - Они… по – кло – ня – ются. – тихо произнес я.

 




Рассказы

      Версия для печати
      Читать/написать комментарий                    Кол-во показов страницы 29 раз(а)





Рекомендовать для прочтения


Проверить орфографию сайта.
Проверить на плагиат .
^ Наверх




Авторы Обсуждения Альбомы Ссылки О проекте
Программирование
Hosted by Хостинг-Центр