Вечер ложится туманною тишью.

 Что-то под вечер становится грустно…

 А на рябине – гроздья трехстиший

 (Формы, и цвета, и тёрпкого вкуса).

 Рушатся листья на землю все скопом,

 Чтоб обнажить то, что куталось в тени:

 И светофоров цветные синкопы,

 И перепады оград и ступеней.

 Вспыхнули фары, и сырость повисла.

 Все же не книгой судьба моя будет –

 Кратким трехстишьем прожитой жизни

 (Счастья, и горя, и медленных будней)