Сергей Ирза

 Ах, годы годы – старых листьев ворох…

 Вот только эту кучу мне не сжечь.

 До самой смерти вслушиваться в шорох,

 Сухой листвы, опавшей с моих плеч.

 Да, я не против, пусть шуршит почаще,

 Он, как в лесу… - люблю щемящий звук.

 Я по годам шагаю, словно в чаще,

 Весь в ощущеньях радости и мук.

 Я по годам иду, как будто, осень,

 На самом деле - ранняя весна.

 Ну, и пускай одеты ветви в проседь,

 Моя дубрава памятью красна!

 01/04/2011