Какой тут к черту ритм, коль нервы - в клочья,

 А в венах неустроенность клокочет?

 Какая, к бесу, блажь с размером, темпом,

 Раз жизнь - в раскос, как мальчик – по вертепам?

 … И утоляю страсть в коротких строчках,

 И чаще – ночью,

 И мысли прыгают, как детское «по кочкам…» -

 Неправомочны.

 И возраст катится и волочет

 Под гору:

 Мгновенья тратятся.

 На что? Вот горе!

 А в спину жаркое: «Вливайся, дядя!

 Ну что, ты с нами?!»

 …Давайте сами!

 А мне уже нельзя не глядя…

 Не ритм ломается –

 Себя ломаю.

 Не понимается?

 Как я вас понимаю!

 Теперь идти бы да идти,

 Забыв про траты,

 Чтоб храм последний возвести

 В краю заката,

 Чтоб кто-то в этот храм входил,

 Зарю встречая,

 И лучшее в себе будил.

 …А жизнь тончает.

 Уже полвека. Полусчет.

 Мои пол-лета.

 Жизнь между пальцами течет,

 …А храма нету.