Нет слова для подкожной простоты

 присутствия, касания, любви.

 С весны сорвали маску.

 Мученье, ослепление и нежность –

 всё, что вредит здоровью.

 Боль и прозрачность –

 ты снова рядом,

 но отступишь, если я качну маятник,

 скажу или прочту пару слов.

 Нас губит самодовольство,

 вера в то, что мы знаем все языки.

 Слова мстят.

 Хочешь маленькой музыки,

 чего-то, что вскарабкается по стволу,

 подарит солнышко на дне стакана?

 Только так нельзя.

 Надо, чтобы тебя мотало и било,

 Иначе – какая музыка?

 Не глупый ли я счетовод?

 Так ведь можно всю жизнь сетями –

 одну и ту же лужу.

 (...Хорошо всё снегом замело.

 Может быть, теперь есть надежда?)

 2002