В середине поля дуб стоит высокий

 И опушка справа рощи недалёкой.

 Что ж ты, дуб могучий, – от своих отбился?

 Ветками густыми в облака ты взвился...

 Но не станешь тучей. Молния сверкает...

 Очень часто злобой небо отвечает.

 И с травой не слиться, – ты не брат простору,

 Что приют готовит страннику и вору.

 Так и будешь жить ты до лихой минуты:

 Вдруг однажды – спилят, вдруг однажды – срубят.

 Но не одинок ты, дуб, в своей гордыне,

 На тебя похож я. Так же и поныне:

 Не найду приюта, потерял дорогу,

 Жизнь гнетёт и гонит к смертному порогу.

 1 апреля 1979 г.