Осенний туман навевает вечерние чары,

 В донжон прекращая бетонный обыденный кров;

 С какой-то скамейки звенят голоса и гитары –

 Цикады асфальтовых тем, менестрели дворов…

 Им так неуютно во тьме межсезонной погоды:

 Без куртки – прохладно, а в куртке – еще не сезон;

 За день понимая чуть меньше, чем раньше – за годы,

 За час обращая в победу серьезный урон…

 Им так неуютно во тьме возрастных межсезоний:

 Для взрослости – дети, большие – для детских забав.

 Подсвечены искрами от сигареты ладони,

 И каждый – заносчив, в душе сомневаясь, что прав.

 А жизнь папы с мамой такою им кажется пресной

 На выдохе лета в преддверии темной зимы,

 И грустно поют под гитару веселые песни

 Они – наши дети.

  Они – это бывшие мы