* * *

 Моя поэзия – бессилие больное

 Иль недовольство в мрачной глубине.

 Она заденет мертвых за живое,

 И воскресит все мысли о вине.

 Когда-то раньше было все иначе,

 Как в сказочном и безвраждебном сне,

 А ныне все таинственно и мрачно, -

 И воскресают мысли о вине.

 Одно к другому липнет безвозвратно,

 Уродливо и гибельно вполне,

 И в голове толкаются превратно,

 И воскресают мысли о вине.

 И всюду явь лишенная величья,

 И на лице черты не видны мне,

 Кругом порода Зверя или Птичья.

 И воскресают мысли о вине.

 То лихорадка, то упадок воли,

 Потребность сердца только по весне

 Пробудится, и возопит от боли, -

 И в миг воскреснут мысли о вине.

 из 8 альбома