Дон Эллиот

Моя поэзия – бессилие больное...

* * *

Моя поэзия – бессилие больное

Иль недовольство в мрачной глубине.

Она заденет мертвых за живое,

И воскресит все мысли о вине.

Когда-то раньше было все иначе,

Как в сказочном и безвраждебном сне,

А ныне все таинственно и мрачно, -

И воскресают мысли о вине.

Одно к другому липнет безвозвратно,

Уродливо и гибельно вполне,

И в голове толкаются превратно,

И воскресают мысли о вине.

И всюду явь лишенная величья,

И на лице черты не видны мне,

Кругом порода Зверя или Птичья.

И воскресают мысли о вине.

То лихорадка, то упадок воли,

Потребность сердца только по весне

Пробудится, и возопит от боли, -

И в миг воскреснут мысли о вине.

из 8 альбома

Чтобы написать комментарий - щелкните мышью на рисунок ниже