* * *

 Пишу движимый странным чувством,

 Что будет толк от строк моих,

 Что лучше пусть мне будет грустно,

 Чем весело. И может стих

 Очередной мне сердце вырвет,

 Чтоб не болело столь оно,

 И может ум от боли вскрикнет,

 И распростерт в простор окно?

 2

 Надеюсь. Но зачем? Не знаю.

 И, право, странен мой удел.

 К чему писать я все желаю?

 Разве на свете мало дел

 Без писанины этой чудной,

 Без этих свято-грешных строк,

 Где в атмосфере неуютной

 Писал, писал я сколько мог?!

 из 7 альбома