Река поэзии струится, замирая

 Ну, что ж, ты, славный мой шалтай-болтайский стих, пошебуршал тихонечко и …стих.

 …Река поэзии струится, замирая…

 Конечно же, она течёт в преддверье рая, а я сижу на берегу её кисельном…

 И что мне?! Сняв исподнее нырять…

 И драть стихи из нор, как раков?

 В смерть…

 А после палец в рот, чтоб крови не видать… И жадно так глядеть, как эта куча шевелит усами в кипятке, пытаясь утвердить любови всплеск…

 Вотще!

 Моей любви к пенящемся заплывам…

 Свет солнечный трепещет в небеси, ныряя в облаци…

 Сребробородясь…

 А я, дурило, захмелел и понимаю,

 что жизни суть проста!

 И в новь пытаюсь втиснуть рифму – господи, прости…

 Хотя бы в осознание стиха…

 …Река поэзии струится, замирая…

 Конечно же, она течёт…

 Течёт…

 Втекая…

 В мои остекленевшие уста…