Стая скворцов отряхнула с ветвей

 Гибкое тело свое.

 Вряд ли отыщешь что-либо резвей

 Даже с любимой вдвоем.

 Это мелькнул не компьютерный сбой

 В неосвещенном окне –

 Сытые птицы блеснули собой

 В послезакатном огне.

 Черные перья и точки на них,

 Блестки и сизый отлив…

 Кануло все, и лишь образ возник –

 Зорок, и молод, и неприхотлив.

 Стая, должно быть, готова в отлет,

 Ветки махнули: «Прощай!»

 Если судьба в порошок не сотрет,

 Значит – не жернов она, а праща.

 Нужно забыть о победах других,

 Плотно зашторить окно,

 Тихо присесть возле уст дорогих

 И предложить им вино.

 Птицы не будут шуметь у ворот

 Из-за песчинок пшена.

 Если судьба в порошок не сотрет,

 Значит – надежна она.