Пеплом строк моих сгоревших

 Посыпает ветер руки.

 Нету больше надоевшей

 И заевшей меня скуки.

 К черту глупые старанья,

 К черту все, что в сердце льдилось,

 Я избавился от ранних,

 Поздние же не родились.

 Со стихами я ранимей,

 Но теперь решил порвать я.

 Может статься дьявол снимет

 Одиночества проклятье.

 Мне, увы, не быть поэтом,

 Даже просто рифмоплетом,

 Может быть на свете этом

 Я найду иное что-то.

 Ветер кружит пепла иней,

 Дунул бы, унес все сразу.

 Со стихами я ранимей,

 Чем фарфоровая ваза…