Миронов Сергей Вениаминович

Пеплом строк моих сгоревших...

Пеплом строк моих сгоревших

Посыпает ветер руки.

Нету больше надоевшей

И заевшей меня скуки.

К черту глупые старанья,

К черту все, что в сердце льдилось,

Я избавился от ранних,

Поздние же не родились.

Со стихами я ранимей,

Но теперь решил порвать я.

Может статься дьявол снимет

Одиночества проклятье.

Мне, увы, не быть поэтом,

Даже просто рифмоплетом,

Может быть на свете этом

Я найду иное что-то.

Ветер кружит пепла иней,

Дунул бы, унес все сразу.

Со стихами я ранимей,

Чем фарфоровая ваза…