Виртуально Я. Литература для всех Стихи, проза, воспоминания, философские работы, исторические труды на "Виртуально Я"
RSS for English-speaking visitors Мобильная версия

Главная     Карта сайта     Конкурсы    Поиск     Кабинет    Выйти

Ваше имя :

Пароль :

Зарегистрироваться
Забыли данные?



(Написать письмо )

Кто правит нами?

 Солнце, играя солнечными зайчиками, слепило. Теплый бриз, морской прибой. Шепча, волны смывают наши следы. Большой и маленький, след моего сынишки! Маленькая ладошка, горошиной легла в моей руке. Два маленьких шажочка на один мой. Два – один, два – один, два – один… Его звонкий смех эхом ускользает по водной глади. Кудри, напоминают о его маме, моей ненаглядной и любимой Белоснежке. Так, я называю ее за белокурые локоны, белесую, словно свежевыпавший снег, кожу. За чистоплотность, порой переполняющую границы терпения, но оставляющую только светлые воспоминания. Два – один, два – один. Он такой забавный! Неожиданно, сын остановился, пристально посмотрел вдаль, нахмурился. Ну, надо же, ему всего пять, а какой взгляд… Взгляд не юнца, а мужа. Я улыбнулся.

  - О чем задумался, мужчина, - я присел на корточки и, потрепав кудряшки, обнял.

  - Папа, а кем ты мечтал быть в детстве? – сын смотрел за горизонт, не сводя взор.

  Честно, вопрос банальный и услышать его от пятилетнего ребенка, ну ничего удивительного. Глубоко вдохнув солоноватый морской воздух, я, на мгновение вернулся в детство. Там, далеко-далеко, маленький я, вот также, когда-то задавал вопросы. Конечно же, я помнил, кем хотел быть. Я хотел быть великим путешественником. Бороздить моря и океаны. Открывать новые земли, как Колумб. Бескрайняя даль горизонта, за которым скрывался океан, манила маленького меня пуще шоколадных конфет, хотя последние, я вряд ли б поменял на путешествие.

  - Сынок, твой папа мечтал быть путешественником, - ответил я с ностальгией. – А ты, кем хочешь стать?

  Он посмотрел на меня. Его детские глазки, с длинными ресничками, показались мне какими-то взрослыми, от чего мне стало не по себе.

  - Папа, а я хочу быть полевым цветком, - прищурив глазки, он загадочно посмотрел на меня.

  -Вот тебе раз. Почему цветком? Тем более полевым, а не розой, например, или там лилией?

  - Нет полевым. Обязательно полевым. Я хотел бы, чтобы ты сорвал меня и подарил маме. Она так их любит. Она бы поставила их в вазу и любовалась ими, а значит и мной.

  - Малыш, мама и так тебя любит. Сынок, что случилось?

  - Папа, тогда почему она меня убила?

  Его слова, жгучей болью сдавили сердце. Вокруг, все изменилось. Набежали тучи, скрыв солнце. Теплый бриз сменился пронизывающим студеным ветром. Море взбушевалось. Вокруг стало все серым, безжизненным. Оглянувшись, я больше не видел его. Я кричал, что есть мочи, звал. Страх, вкрадчиво, окутывал леденящим объятием.

  Этот сон не покидал меня еще год, после того как я узнал, что моя любимая Белоснежка, оставила кровавый след в абортарии. Я любил, боготворил ее. Я готов был отдать ей все, всего себя, сердце, душу…

  Ей было шестнадцать мне тридцать два.

  Ей было шестнадцать – Бог ей судья…




Рассказы

      Версия для печати
      Читать/написать комментарий                    Кол-во показов страницы 5 раз(а)





Рекомендовать для прочтения


Проверить орфографию сайта.
Проверить на плагиат .
^ Наверх






Авторы Обсуждения Альбомы Ссылки О проекте
Программирование